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The Horus Heresy Collection VII – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

1

[repère : -136.57.07]

Qui sont les premiers à mourir ?

La plupart des commentateurs citeront Honorius Luciel (capitaine, 209e) et dix-sept autres, tués de la main de Sorot Tchure sur le pont de compagnie du croiseur le Samothrace au repère temporel -00.19.45, mais ce ne sont pas en réalité les premières victimes des combats.

Le ravitailleur de flotte Campanile fait l’objet d’un abordage en masse et se retrouve neutralisé dans l’Apogée de Tarmus, environ cent trente-six heures [sidérales] avant le début du décompte, au cours d’une manœuvre préliminaire à l’offensive de Calth.

Trois mille sept cent neuf personnes présentes à bord sont exécutées, parmi lesquelles le maître de bord, le navigator, le maître des docks de l’échelon local, deux fabricators des chantiers navals, et une escouade de Régulateurs du 10e régiment de Neride, ayant servi comme personnel de protection sur la passerelle de commandement.

La confirmation de la perte du Campanile, délivrée au primarque Guilliman aux environs du repère -01.30.00, démontre un calcul, une planification de la part de l’adversaire, et établit la preuve de ce que le primarque Guilliman qualifie de « phase préparatoire d’acquisition », ce qui réfute l’idée que le conflit ait pu éclater par erreur ou par accident.

Cet événement constitue une « manifestation préalable de malveillance » de la part de l’adversaire, et renforce la réaction du primarque Guilliman, en cela qu’elle lui ôte tout scrupule à résister ou à riposter en faisant usage de sa pleine puissance militaire.

Il ne lui est en effet d’aucune utilité de chercher à parlementer avec son frère, car son frère n’est pas en train d’essayer de le tuer par erreur.

Lorgar avait prémédité tout cela.

On ignore quelles circonstances précises entourent la perte du Campanile / et seule dans une telle obscurité, sur un arc de décélération lui faisant dépasser les lunes extérieures, une petite nef, surchargée et pantelante, trois milliers et demi d’âmes à bord / car aucun journal de bord ni aucun conteneur de données n’a été récupéré sur l’épave / pénétrée par quelque chose dans la nuit, une chose née de la nuit, sortie de la nuit, une noirceur dure comme le vide, dotée d’yeux et de crocs, ayant filtré comme du pétrole pressurisé à travers chaque sas et chaque écoutille et chaque tube d’expulsion / bien que les hypothèses suggèrent que la nef fut rattrapée par un vaisseau de combat issu de la flotte de la XVIIe légion et capturée avec tous ses membres d’équipage / qui tous hurlèrent quand ils furent aveuglés et étouffés, sans nulle part où fuir, aucune échappatoire, aucune porte à ouvrir sinon sur l’espace sans air, et la chose faite de nuit continuait d’emplir le Campanile, chaque compartiment et chaque couloir, chaque salle et chaque accès, comme les eaux d’une tempête noire inondant en un instant un habitat souterrain, aveuglant et étouffant et noyant tout, emplissant les pièces, emplissant les bouches, emplissant les poumons, les oreilles et les estomacs, faisant cuire les cerveaux, étouffant les tirs, émoussant les lames, avalant les cris des mourants et des vaincus, volant les hurlements pour les restituer avec des voix moqueuses qui promettaient que les cris étaient une musique de chambre pour les sombres monarques auxquels l’Humanité avait tout juste commencé à rêver / afin que ses codes d’ancrage puissent être employés pour pénétrer sur les plateformes des chantiers.

Des dérèglements dans la trajectoire du Campanile sont relevés par le contrôle du système de Calth au repère -136.14.12, et plus tard aux repères -135.01.20 et -122.11.35.

Le contact radio est enregistré comme perdu au repère -00.19.45.

Deux heures plus tard, le contrôle du système de Calth marque le Campanile comme « cause de préoccupation », et le Maître des Ports décide qu’un détachement d’assistance devra être envoyé si aucune nouvelle n’est reçue avant la fin du quart. Du fait de la conjonction des flottes, cent quatre-vingt-douze mille références de trafic stellaire croisent ce jour-là dans le système de Veridia.

Le détachement d’assistance n’est pas envoyé, car le Campanile reprend ses transmissions en code au repère -88.10.21.

L’équipage du Campanile est porté sur la liste des victimes au lendemain de la bataille, bien qu’aucun de ses membres n’ait jamais été revu / et ils le furent pourtant, mais sous une forme méconnaissable, à l’exception de leurs hurlements.

[repère : -124.24.03]

Les premiers éléments avancés de la flotte ont engagé leurs coques scarifiées entre les cales d’appontage, et se sont placés en arrêt complet à la station d’ancrage de haute orbite au-dessus de Numinus. Ces vaisseaux ont accompli un long chemin, ont tué de nombreux ennemis, et c’est avec fierté qu’ils arborent les insignes et les couleurs de la XVIIe légion.

Luciel ouvre l’écoutille du sas pressurisé. Sa compagnie s’est vue confier la protection rapprochée du port d’ancrage haut de Numinus. Lui-même en avait personnellement formulé la demande.

Aussi grand qu’un grand homme perché sur les épaules d’un autre, aussi large que trois athlètes tout en muscles, la carrure augmentée par la céramite massive et luisante de son armure modèle Praetor, Luciel ouvre l’écoutille du sas pressurisé.

La lumière qui éclaire l’intérieur le trouve tout paré de bleu et d’or. Derrière les oculaires de son casque, les yeux de Luciel réagissent aussi vite que les capteurs optiques en bordure des deux lentilles. Ses réflexes de combat prennent instinctivement le dessus : un nouvel espace se révèle à lui, il doit donc l’étudier et percevoir toute menace potentielle. Un compartiment d’accès, soixante mètres cubes, sol à gravité artificielle, cloisons de confinement à systèmes d’auto-repressurisation, atmosphère neutre et normalisée, bien que Luciel perçoive la perte de pression de la fin de cycle des pompes à air. Une autre écoutille identique se trouve de l’autre côté.

Une silhouette se tient devant cette porte. Il s’agit d’un autre space marine en armure complète.

Luciel est de la XIIIe légion, un Ultramarine. Bleu et or, soigné et avenant. Une armure polie jusqu’à briller comme de la soie. Le modèle Praetor est une nouvelle variante fabriquée localement dans les forges véridiennes, et n’est pas encore une formellement acceptée par les légions Astartes.

L’autre guerrier appartient à la XVIIe légion, un Word Bearer. Le modèle de son armure est le MkIV actuel, l’armure Maximus, réalisée pour la suprématie impériale. Sa plaque pectorale d’un seul tenant et son casque à angle frontal sont une vision familière.

Mais ses couleurs ne le sont pas. Un rouge sombre, aux bordures d’un gris métallique. Ses symboles de compagnie et ses marquages d’escouade appliqués à la laque noire sont presque indiscernables, comme s’ils avaient été effacés, ou recouverts et pas encore repeints. Où est passé le gris gravé au plasma de leur ancienne livrée ?

Le Word Bearer est presque méconnaissable. L’espace d’une nanoseconde, sa silhouette apparaît à Luciel comme un inconnu, une menace.

Les réponses physiologiques transhumaines apparaissent déjà sans avoir été sollicitées. L’adrénaline s’élève pour accélérer un temps de réaction déjà formidablement court. La mémoire musculaire se manifeste. Luciel porte son pistolet bolter, une arme noire et brillante comme le poil d’un chien de guerre, dans l’étui plaqué contre sa cuisse. Il parviendra à la dégainer, viser et tirer en moins d’une seconde. La distance est de six mètres, la ligne de tir parfaitement dégagée. Aucun risque de la manquer. L’armure Maximus, épaissie sur l’avant, pourrait arrêter un projectile à masse réactive, Luciel en tirera donc deux et visera les fentes des oculaires. Les parois du manchon de ce sas sont auto-réparantes et résisteraient à des dommages de laser, mais un bolt les déchirera ; Luciel se prépare également à la décompression explosive qu’entraînerait un ricochet ou un tir raté. Sur une simple impulsion neurale subconsciente, les électro-aimants de ses semelles se mettent en charge, prêts à s’arrimer aux plaques du pont.

Luciel envisage la théorie, mais il en reste là. Il n’existe aucun précédent tactique d’un space marine en affrontant un autre. Cette idée n’a pas de sens. Il songe à la pratique, et cela le renvoie aux deux ouvertures des oculaires. Il parviendra à un tir fatal à la tête en moins d’une seconde et demi, deux projectiles pour l’assurance d’avoir tué sa cible, et en ayant probablement préservé l’intégrité atmosphérique du sas.

Tout cela, toutes ces décisions spontanées, instinctives, en moins d’une nanoseconde.

Le Word Bearer bouge sa main droite. Vers où ? Vers son arme principale à plasma, rangée dans un étui dont il lui faudrait ouvrir la sangle ?

La main se lève, s’ouvre comme une fleur, paume vers l’avant, la lumière scintille sur les minuscules anneaux de mailles.

— Luciel, dit le Word Bearer. Mon frère.

— Tchure, répond Luciel, d’une voix que le haut-parleur de son casque semble faire grogner. Mon frère, ajoute-t-il.

— Heureux de vous revoir, dit le guerrier de la XVIIe légion.

— Cela faisait longtemps, dit Luciel en venant à sa rencontre. Ils se donnent l’accolade, les canons d’avant-bras de leurs armures s’entrechoquent avec les panneaux dorsaux.

— Racontez-moi, frère, dit Luciel. Quelles nouvelles choses avez-vous appris à tuer depuis que nous nous sommes vus ?

2

[repère : -116.50.32]

Aeonid Thiel, Ultramarine, marqué en vue d’une réprimande disciplinaire, monte à bord du Warhawk bleu et or, sur une piste de décollage à deux mille kilomètres au sud de Numinus. Le soleil, un astre nommé Veridia, est un point de nacre dans le ciel pâle. Une étoile magnifique, a-t-il entendu dire. Une étoile magnifique et une belle planète.

Devant lui, les terres basses de Dera Caren, le district des manufactures et des usines d’assemblage, d’une couleur de métal mat sous la lumière du jour. Les bâtiments, propres, simples, utilitaires, crachent leurs vapeurs blanches dans le ciel clair entre les pales rotatives de leurs toits et leurs cheminées. Des zones de forêt ont été préservées au milieu des tabliers de finition où la main-d’œuvre se repose et se fréquente entre deux services.

Loin vers l’ouest, un fantôme nuageux se profile à peine dans le ciel. L’un des chantiers navals orbitaux vient de se lever telle une lune. Thiel sait qu’il y en a huit autres. Bientôt, Calth rivalisera avec les rendements industriels de Macragge, peut-être d’ici deux à trois décennies. D’après la rumeur, une plaque superorbitale serait déjà en projet. Comme sur Terra. Terra possède des plaques superorbitales. Les planètes maîtresses de l’Imperium ont des plaques superorbitales. Calth rejoindra Macragge, Samaranth, Konor, Occluda et Iax comme nouvelle planète maîtresse du secteur d’Ultramar, et règnera avec elles sur une vaste portion du Segmentum Ultima. Calth deviendra un des points d’ancrage de la civilisation à venir.

Calth incarne la récompense à laquelle des siècles passés à se battre leur ont permis de parvenir.

Pour cette raison, Calth ne doit pas tomber. Pour son statut au sein du dominion d’Ultramar, elle ne doit pas tomber. Pour sa capacité de construction navale et pour son monde-forge, elle ne doit pas tomber.

Des renseignements ont été reçus de la part d’Horus. Une théorie a été dégagée. Ce doit être bien plus qu’une théorie, pense Thiel, pour que le rassemblement et la conjonction de forces aient été poussés à un tel degré, à moins que le nouveau Maître de Guerre ne cherche à prouver son autorité. Mobiliser toute la XIIIe, la plus vaste des légions, dans une manœuvre de guerre encore inédite, cela nécessite d’en avoir une sacrée paire. Dire à Roboute Guilliman, le primarque ayant le moins à prouver, comment faire son devoir, cela en nécessite une paire en adamantium. Suggérer que Guilliman puisse avoir besoin d’aide…

Horus est un grand homme. Thiel n’a pas honte de l’admettre. Thiel l’a déjà vu, a servi auprès de lui, l’a admiré. Sa désignation en tant que Maître de Guerre était une décision sensée. Le choix se serait fait entre trois primarques, ou peut-être quatre, malgré toutes les illusions dont les autres peuvent se bercer. Être choisi pour incarner l’Empereur, pour le représenter ? Seuls Horus, Guilliman, ou Sanguinius en étaient dignes. Peut-être Dorn. Tout autre à revendiquer ce titre n’aurait jamais été pris au sérieux. Même en réduisant ce nombre à quatre, Dorn était trop draconien et Sanguinius trop éthéré. Cela n’aurait pu être qu’Horus ou Guilliman. Horus avait toujours eu pour lui la passion et le charisme. Guilliman était plus clinique, plus réservé. Peut-être était-ce ce qui avait fait pencher la balance. Et peut-être le fait que Guilliman eut déjà des responsabilités. Un empire à moitié construit. Ultramar. Une administration. Des populations. Une culture. Guilliman s’était déjà élevé au-delà du statut de seigneur guerrier, là où Horus ne savait encore que tuer des mondes et soumettre ses adversaires.

Peut-être le Maître de Guerre Horus a-t-il conscience de cette disparité ; que malgré sa triomphale promotion, un de ses frères le surpasse, un frère ne désirant même pas l’honneur d’être Maître de Guerre. Peut-être est-ce pour cela qu’Horus a besoin d’exercer son autorité et de plier la XIIIe à ses ordres. Peut-être est-ce pour cela qu’il lui adjoint la XVIIe légion, avec laquelle les Ultramarines ne se sont jamais sentis à leur aise.

Ou peut-être le Maître de Guerre se montre-t-il encore plus créatif, et voit-il ce rassemblement comme une occasion pour que la canaille aux ordres de Lorgar fasse déteindre sur elle un peu de la gloire de Guilliman, par association et par l’exemple.

Aeonid Thiel, Ultramarine, a déjà proféré ces pensées à voix haute.

Elles ne sont pas la raison pour laquelle il a été marqué en vue d’une réprimande disciplinaire.

[repère : -111.02.36]

Ils chargent des caisses de munitions aux docks de la rive sud du fleuve Boros. Numinus leur fait face de l’autre côté des larges eaux grises.

Le travail est rude, mais les hommes sont de l’Armée Impériale, tous jusqu’au dernier, et ils sourient. Une fois qu’ils auront tout chargé, une pause repas, un dernier verre, puis les navettes pour rejoindre l’orbite.

Les caissons sont en métal éraflé, et ressemblent à de petits cercueils, remplis de fusils laser du modèle local, l’Illuminator VI, une variante améliorée produite sous presse à la forge de Veridia. Les hommes ont bon espoir de s’en servir dans les deux semaines.

Le vent s’en vient souffler le long de l’estuaire, amenant avec lui les odeurs de la mer et des dragueuses côtières. Les hommes sont tous du 61e de Numinus, infanterie régulière. Certains sont des vétérans de la Grande Croisade, d’autres des recrues mobilisées pour l’urgence présente.

Le sergent Hellock veille au moral.

— Ça va être les peaux-vertes ? Est-ce que ça va être les peaux-vertes ? n’arrêtent pas de demander les nouveaux conscrits. Ils ont entendu parler de peaux-vertes. Il leur assure que non.

— C’est un exercice de coopération, dit Hellock. Une démonstration de nos capacités opérationnelles. Ultramar va exhiber ses forces, à la demande du Maître de Guerre.

Il leur ment. Hellock allume une cigarette, et la fume à l’ombre d’une bôme arrière, le col de sa tunique bleu foncé ouvert pour laisser sécher la sueur sur ses clavicules. Hellock est en bons termes avec son capitaine, et son capitaine lui fait confiance. Le capitaine d’Hellock s’est fait un ami au sein de la 9e compagnie des Ultramarines, dans le cadre des encouragements à la fraternisation. D’après cet ami transhumain, la menace n’est pas théorique. Il a parlé d’une « incursion probable de la horde xenos de Ghaslakh », ce qui est une façon particulièrement conne de le décrire. Ces putains de peaux-vertes. Putains d’orks. Putains de salopards rassemblés en bordure du secteur en attendant d’avoir le courage de venir piller Calth. Tout ça n’a rien de théorique.

C’est pour ça qu’il faut prendre toute cette putain de XIIIe légion et toute cette putain de XVIIe, et toutes les unités de l’Armée qu’on pourra obliger à venir, et on balance tout ça dans cette putain d’emprise xenos de Ghaslakh de mes deux, et voilà, merci bien. On y envoie une armée d’assujettissement capable de détruire des systèmes entiers, dans leur cher empire xenos, et on les tue bien avant qu’ils ne nous tuent, et on extermine leur empire de barbares du même coup. On le tue. Mort, plus là, au revoir, on s’essuie les mains, plus de menace, théorique ou non.

Une armée d’assujettissement qui n’a pas eu son pareil depuis Ullanor ou depuis les débuts de la Grande Croisade, deux légions complètes de l’élite de l’Empereur. Et il n’y a plus qu’à l’envoyer transpercer le cœur vert pourri de la horde de Ghaslakh, son cerveau vert et sa putain de moelle épinière, et on n’en parle plus.

C’est ainsi que le sergent Hellock voit les choses.

Hellock s’appelle Bowe. Aucun des hommes sous son commandement ne connaît son prénom, et seulement un ou deux de ceux qui survivront l’apprendront plus tard quand ils verront son nom sur la liste des pertes.

Bowe Hellock sera mort d’ici deux jours.

Ce ne sera pas un ork qui l’aura tué.

[repère : -111.05.12]

Le sergent Hellock est parti fumer une cigarette. Les hommes ralentissent la cadence. Leurs bras leur font mal.

Bale Rane est le plus jeune parmi eux. Un bleu sorti il y a une semaine de la formation accélérée. La promesse lui a vaguement été faite qu’il disposerait d’une heure pour aller dire au revoir à celle qu’il a épousée il y a six semaines, avant qu’ils ne décollent ce soir. Il ne supporterait pas de ne pas réussir à la voir. Il commence à suspecter que c’était une promesse en l’air.

Neve est là-bas, de l’autre côté du fleuve, en train de l’attendre sur une jetée publique ; à attendre le moment où il lui fera signe depuis le garde-corps du ferry. Il ne supporte pas de risquer de la décevoir. Elle l’attendra là-bas toute la soirée, dans l’espoir qu’il soit seulement en retard. Il commencera à faire nuit. Les brûleurs des raffineries jetteront des reflets jaunes sur le fleuve noir. Elle aura froid.

Ça lui brise le cœur rien que d’y penser.

— Relève ton col, lui dit Krank en lui flanquant une taloche derrière la tête. Krank est un homme plus âgé que lui, un vétéran.

— Bosser au soleil, ça brûle, petit, le reprend-il. Casquette sur la tête et le col relevé, même si t’as chaud. T’as pas envie de choper un coup de soleil, crois-moi. Ça serait pire que d’avoir le cœur de miettes.

[repère : non spécifié]

Concernant l’épisode de Calth, la notion de « repère » temporel se réfère, selon le protocole d’archivage des combats employé par la XIIIe légion, au décompte du temps de combat écoulé (en heures terranes, dites sidérales). Toutes les opérations et les actions Ultramarines archivées à cette période peuvent être consultées pour étude, et leurs repères d’écoulement du temps font alors office de guide de navigation. Un instructeur pourra diriger un novice vers « Orax, repère : 12.16.10 », lui désignant par-là la dixième seconde de la seizième minute de la douzième heure des archives concernant la soumission d’Orax. Le décompte débute ordinairement au moment où est émis l’ordre d’exécution des opérations, ou lors de leur début effectif. L’indexation des événements de Calth correspond au moment où Guilliman ordonna la riposte. Tout ce qui précéda, selon lui, n’était pas une bataille, mais de la perfidie pure et simple.

La « marque de Calth » désigne quant à elle les brûlures provoquées par les radiations solaires dont furent victimes bon nombre des combattants, principalement chez les troupes humaines (spécifiquement non-transhumaines).

Les derniers de ces vétérans, qui moururent bien des années plus tard, refusèrent toujours les greffes de peau réparatrices, et arboraient leurs stigmates avec fierté.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

La Bataille de Calth Première version française publiée en France en 2012.
Les Primarques Première version française publiée en France en 2013.
Signus Daemonicus Première version française publiée en France en 2013.
Cette édition est publiée en France en 2022 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Titres Originaux : Know No Fear, The Primarchs et Fear to Tread.
Illustration de couverture par : Neil Roberts.
Illustrations intérieures par : Karl Richardson, Dominik Oedinger et Wayne England.
Traduit de l’Anglais par : Julien Drouet.
Ces traductions copyright © Games Workshop Limited 2022.

The Horus Heresy : Collection VII © Copyright Games Workshop Limited 2022. The Horus Heresy : Collection VII, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Janvier 2022

ISBN 13 : 978-1-80026-875-3

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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